Werbinich : Expressionismus der Introvertierten

Von Sabse Meier (18)

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Im Winter sind die Vögel fort

Sie fliegen an einen fernen Ort

Keiner von uns war noch dort

Ja das ist der Vögel Sport

Heute schau ich aus dem Fenster

Seh schon wieder nur Gespenster

Die Rotweinflasche ist nun leer

Mein Kopf ist träge,

Dumpf und schwer

Dann schieße ich mit meinem Gewehr

Einen der Vögel herunter

Bum-bum-bum singt die Flinte

Munter.

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