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Tagesspiegel-Kolumnistin Pascale Hugues liest und diskutiert im Tagesspiegel-Salon.

© Thilo Rückeis

Mein Sommer in BERLIN: Der Verlust der Unschuld

Jetzt weiß ich, wovon ich rede: Die Currywurst ist, mit Verlaub, ein ganz gewöhnlicher Sattmacher, schnell und anspruchslos.

Ganz sicher ist mir meine erste Currywurst nicht von allein in den Mund gefallen. Seit 25 Jahren lebe ich nun in Berlin, doch die Premiere fand erst am vorigen Wochenende statt. Natürlich hatte ich schon oft davon gehört: eine Wurst unter einer Decke scharfer Tomatensauce. Natürlich habe ich die Berliner jubeln hören: Ah, eene Currywurst, lecker, lecker, lecker! Natürlich ist mir schon vor langer Zeit klar geworden, dass die Currywurst für die Berliner Identität ebenso unverzichtbar ist wie die Berliner Weiße und die Pommes rot-weiß. Warum also habe ich so lange auf diesen ersten Bissen gewartet, obwohl ich mich sonst doch nach Leibeskräften bemühe, diese Stadt zu dechiffrieren, ihr Wesen zu erfassen? Zunächst – und darauf bin ich wirklich nicht stolz – ist es eine Frage des kulinarischen Snobismus. Als Französin kann ich nur schwer nachvollziehen, was die Berliner an dieser unter einer Schicht bräunlicher Flüssigkeit begrabenen schlappen grauen Wurst finden. Und dann steht man auch noch an der Theke einer Imbissbude und isst sie hastig von einem kleinen Pappteller, bevor man sich wieder auf den Weg macht. Nach den Kriterien, die ich mit der Muttermilch eingesaugt habe, hat das mit Genuss nichts zu tun, denn der Genuss nimmt sich Zeit, er feiert sich selbst. Die Currywurst ist, mit Verlaub, ein ganz gewöhnlicher Sattmacher, schnell und anspruchslos. Meine Arroganz gewinnt die Oberhand: Ganz bestimmt werde ich die Finger von diesem abstoßenden Ding lassen, das nichts, aber auch gar nichts mit der Haute Cuisine zu tun hat, und, wenn Sie es mir nicht übel nehmen, nicht einmal unerschrockene Gourmets reizt.

Beim Irren durch Berlin habe ich sogar paranoide Fantasien entwickelt

Auf jeden Fall habe ich nicht gerade den leichtesten Weg gewählt, um mich endlich diesem Initiationsritus zu unterziehen. Statt sie einfach an der Imbissbude an der Straßenecke zu bestellen, bin ich zum Ende der Welt aufgebrochen … oder wenigstens zum Ende Berlins – nach Gatow. Ein Freund aus Israel und ich waren zum Geburtstag eingeladen. Mit von der Partie war mein Navi. Normalerweise ein zuverlässiges kleines Gerät. An dem Abend jedoch – keine Ahnung, was da los war. Beim Irren durch Berlin habe ich sogar paranoide Fantasien entwickelt – mein Navi wollte nicht, dass ich von der Currywurst nasche, der verbotenen Frucht, die man mir nach der Ankunft im sicheren Hafen servieren würde. Im unüberschaubaren Berliner Umland fuhren wir im Kreis, ohne den richtigen Weg zu finden. Glücklicherweise hatte mein Fahrgast Humor und sah mit stoischer Ruhe die positive Seite dieser absurden Situation: „Eine Chance, sich in Ruhe zu unterhalten, bevor man im Small Talk versinkt und von den anderen Gästen vereinnahmt wird.“ Nach einer Stunde gab das Navi endgültig den Geist auf. Nord und Süd waren ihm böhmische Dörfer. Triumphierend zog mein Passagier ein Handy aus der Tasche. Es stammte aus den USA und verzerrte die Berliner Straßennamen mit seiner knatschigen Stimme dermaßen, dass wir schließlich vor einer Pferdeherde mitten in der Prärie standen. Nun spielte mein Begleiter seinen letzten Joker aus, ein zweites Handy. „Die Israelis werden unser Problem lösen!“, erklärte er in entschlossenem Ton. Wir mochten uns nicht mehr unterhalten und wir hatten Hunger. Es folgte eine surrealistische Tour durch Gatow, seine Einfamilienhäuser, seine Lagerhallen, seine Felder, seine Supermärkte … geleitet von einer Stimme auf Iwrit. Genau um halb zehn waren wir am Ziel. Und nach diesem langen Exkurs kommt die Currywurst wieder ins Spiel. Um Mitternacht wurden Pappteller mit Currywurst serviert.

Ich muss zugeben, dass ich keine ganze gegessen habe. Nach einer Portion Rote Grütze, zwei Schälchen Mousse au chocolat und mehreren Rock ’n’ Rolls fand ich die Currywurst zu aggressiv für den Magen. Aber ich wagte eine Scheibe, in Currysauce getunkt. Sie glitt weich über meine Zunge und bot den Zähnen kaum Widerstand. Die Runde, der ich von meiner Jungfräulichkeit in dieser Hinsicht erzählt hatte, starrte mich erwartungsvoll an. „Und? Schmeckt gut, was?“ Ich brachte es nicht übers Herz, sie zu enttäuschen.

Aus dem Französischen übersetzt von Elisabeth Thielicke.

Hier finden Sie den französischen Originaltext dieser Kolumne

Le moins que l’on puisse dire c’est que ma première Curry Wurst ne m’est pas tombée toute seule dans la bouche. Voilà 25 ans que je vis à Berlin et il a fallu attendre le week-end dernier pour en manger une pour la toute première fois.

Bien sûr j’en avais entendu parler : une saucisse nappée de sauce tomate pimentée. Bien sûr je les avais entendu se pâmoiser, les Berlinois : ah, ein Curry Wurst, lecker, lecker ! Bien sûr j’ai compris depuis longtemps que la Curry Wurst fait partie intégrante, au même titre que la Berliner Weisse et les Pommies rot-weiss, de l’identité berlinoise.

Pourquoi alors avoir attendu si longtemps pour la croquer, moi qui justement me donne un mal de chien pour décrypter cette ville, essayer de recueillir son essence? C’est d’abord, et je n’en suis pas très fière, une question de snobisme culinaire. Quand on est Française il est difficile de comprendre ce que les Berlinois lui trouvent à cette petite saucisse flasque et grise enterrée sous une nappe de liquide brûnatre. Et pour corser la chose, on la mange dans une barquette en papier, debout acoudé au comptoir d’une Imbissbude, en vitesse, avant de repartir. La Curry Wurst n’est pas, selon les critères que j’ai absorbés avec le sein maternel et français, un objet de Genuss- car le Genuss sait prendre son temps et s’autocélébrer. La Curry Wurst, ne vous en déplaise, est un vulgaire coupe faim, rapide et sans manières. Mon arrogance prit le dessus : pas question de toucher à cette chose infâme qui n’a rien, mais alors rien à voir, avec la haute cuisine gastronomique et qui n’est même, vous allez m’en vouloir, une petite fantaisie pour gourmets téméraires.

Je n’ai pas choisi la solution de facilité, c’est le moins que l’on puisse dire, pour m’autoriser enfin cette expérience initiatique. Au lieu d’aller la commander dans l’Imbis Bude au coin de ma rue… je suis allée la manger au bout du monde… ou du moins au fin fond de Berlin… à Gatow. Nous étions invités, un ami israélien et moi, à un anniversaire. Et nous étions accompagnés de mon Navi. Un petit boîtier généralement très fiable. Mais ce soir là, ne me demandez pas pourquoi ( beim irren durch Berlin j’ai même élaboré des théories paranoïaques. Mon Navi ne voulait pas que je goûte à la Curry Wurst ce fruit défendu que l’on allait me servir si j’arrivais à bon port). Nous avons donc tournoyé dans l’immensité de la banlieue berlinoise, incapable de trouver notre chemin. Heureusement, mon passager plein d’humour et d’un calme olympien su reconnaître le côté positif de cette situation absurde : « Une occasion, me dit-il, de passer un peu de temps à bavarder côte à côte avant de se laisser happer par la marée du Small talk et des autres convives. » Au bout d’une heure mon Navi finit par rendre l’âme. Il ne savait plus distinguer le nord du sud. Triomphant, mon passager sortit de sa poche deux portables. L’un, américain, commença à nous guider d’une voix caoutchouteuse qui déformait tellement le nom des rues berlinoises que nous nous sommes retrouvés face à face avec un troupeau de chevaux dans un pré. La nuit était tombée, noire comme l’encre. Mon passager sortit alors de sa poche notre dernier joker, un autre portable. « Laissons les Israéliens régler le problème ! » décida-t-il d’un ton énergique. Nous en avions assez de bavarder et nous avions faim. S’en suivit une traversée surréaliste de Gatow, ses pavillons de banlieue, ses entrepôts, ses champs, ses supermarchés… guidés par une voix en hébreu. A 9.30 tapantes nous étions arrivés au but.

Et c’est là, après cette longue digression, que réapparaît la Curry Wurst. Sous le coup de minuit des barquettes de Curry Wurst circulèrent parmi les convives. Je n’en ai pas mangé une entière, je dois le confesser ici. Après une Rote Grütze, deux mousses au chocolat la Curry Wurst et plusieurs Rocken Roll me sembla un peu trop agressive pour l’estomac. Mais j’ai goûté une rondelle plongée auparavant dans un bain de Currysauce. Elle glissa mollement sur ma langue, ne résista guère à la pression de mes dents. L’assemblée autour de moi à qui j’avais raconté ma virginité en ce qui concerne cette expérience, me fixait avec des yeux expectatifs. « Alors ? C’est bon, non ? » Je n’ai pas eu le cœur de les décevoir.

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