Interview mit David Sedaris: Beobachtungen eines Handlungsreisenden

Herr Sedaris, Erich Kästner sagte: „Toren bereisen in fremden Ländern die Museen, Weise gehen in die Tavernen.“ Wie halten Sie das, wenn Sie als Autor mehrere Monate im Jahr auf Lesereise sind?

Ich besuche die Museumsshops! Sich in Versuchung führen lassen von Dingen, die ich nicht kaufen kann … Was soll das denn? Wenn ich etwas nicht kaufen kann, will ich es auch nicht sehen! Und in Bars gehe ich eh nicht mehr, seit ich aufgehört habe zu trinken.

Gerade sind Sie in Deutschland, anschließend geht es nach Singapur, dann nach Tokio. Ihr Terminkalender ist durchgetaktet bis Mitte 2020. Ist das ständige Unterwegssein nicht irre anstrengend?

Ach was, ich liebe es! Ich schaue immer nur, wo ich morgen bin. Dann passt das. Aber tatsächlich wollte ich diesen Herbst mal ganz Pause machen. Normalerweise gehe ich um diese Zeit und im Frühling immer auf Lesereise in 40 Städten, doch die Tour mit meinem vorherigen Buch hörte gefühlt gar nicht mehr auf. Nun habe ich ein Bild von dem 1980 gestorbenen Künstler Philip Guston gekauft. Und das muss ich bezahlen.

Reisen hat aber auch für Sie nicht nur angenehme Seiten. In einer Geschichte in Ihrem neuen Buch „Calypso“ schreiben Sie, wie sehr Sie den Smalltalk hassen, durch den Sie auf Reisen müssen.

In Amerika erreiche ich immer irgendwann den Punkt, an dem ich denke, ich ertrage es nicht mehr. Wenn ich in eine neue Stadt komme, und jemand fragt mich: Wie war Ihr Flug?, dann ist der für mich gestorben. Warum fragen die Leute nicht was, was sie wirklich interessiert? Zum Beispiel: Was haben Sie für Ihren Koffer bezahlt?

Die Leute wollen einfach nett sein.

Ja, ja, ich weiß. Doch wenn ich Bücher signiere, höre ich mindestens eine Million Mal den Satz: Oh, ihre Hand muss langsam richtig müde sein. Inzwischen habe ich mir jedoch angewöhnt, mich mit jemandem, der mich ärgert, so lange zu beschäftigen, bis ich ihn mag. Ich denke mir: In der Nervensäge steckt irgendwo eine interessante Person drin. Lass sie uns finden.

Macht Reisen tatsächlich selbst Menschen Ihres Schlags, die einen Platinum-Status bei American Airlines haben, demütig, wie Flaubert einst meinte?

Auslandsreisen, ja. Deshalb mache ich so viele Audiosprachkurse. Wenn ich in Polen essen gehe, können die Angestellten da vielleicht kein so tolles Englisch und riskieren, ausgelacht zu werden. Das will ich nicht. Also stümper ich auf Polnisch rum, und man kann mich auslachen.

© imago/Manfred Segerer

Sprechen Sie auch ein wenig Deutsch?

Klar. Aber leider bringen die einem in den Kursen nur Smalltalk bei: Wie geht es Ihnen? Frau Meier, möchten Sie mit mir etwas trinken? Was möchten Sie trinken? Wenn ich in Japan bin, erzähle ich, dass mein ältester Sohn in Washington lebt. Ich habe zwar keine Kinder, aber den Satz kann ich halt sagen.

Sie schwindeln den Menschen etwas vor?

Wenn du Konversation mit einem Taxifahrer machst, den du nie wiedersiehst, ist das doch kein Problem. Ich habe auch schon erzählt, ich sei Arzt. Das ist wie beim Schreiben, ein Balanceakt. Ich erwecke den Eindruck, dass ich mich und meine Familie offenbare. Aber das ist eine Illusion. Was wissen meine Leser denn zum Beispiel über meine Schwester? Dass einer ihrer Hunde an hohem Blutdruck starb. Sie wissen nicht, wen sie wählt, was sie nachts wachhält, welche Tabletten sie nimmt …

In der Geschichte „Ganz zu schweigen“ vergleichen Sie Ihr Tun mit dem Wühlen in einem Klo, dem metaphorischen „Arschloch Ihrer Familie“. Wo ziehen Sie die Grenze?

Es ist tatsächlich manchmal schwer zu entscheiden, was man nicht schreibt. Oft würde es die Sachen klarer machen. Gelegentlich sagen die Leute, es ergebe keinen Sinn, dass jemand dies oder jenes tue. Wisse man aber, dass die Person ein Drogenproblem habe, sei alles total logisch. Auch von meiner Schwester Tiffany, die sich umgebracht hat, gibt es Dinge, die ich nie geschrieben hätte. Nicht mal jetzt, wo sie tot ist. Jeder hat seine Geheimnisse, von denen er nicht will, dass die Welt sie kennt.

Zeigen Sie Ihrer Familie die Geschichten vorab?

Ja. Mein Bruder fand es toll, wenn er in meinen Texten auftauchte. Die Öffentlichkeit, die er dadurch bekam, nutzte ihm als Geschäftsmann. Aber inzwischen bittet auch er mich, Dinge zu streichen. Als ich die erste Geschichte über ihn schrieb, hatte er keine Kinder. Jetzt ist seine Tochter 16 und bekommt in der Schule die Hausaufgabe, zu lesen, was für ein Idiot ihr Vater ist. Niemand hätte sich vorstellen können, dass meine Bücher mal Schulstoff werden.

Schmeichelt Ihnen das nicht?

Ich hasse die Vorstellung, dass jemand eine Arbeit über mich schreiben muss. Sich zu überlegen, warum ein Autor diese oder jene Metapher gewählt hat ... So arbeitet keiner. Das passiert doch unterbewusst. Und jetzt soll ich den Leuten auch noch erklären, wie das geht. Kennen Sie „Masterclass“?

Die Onlinekurse, bei denen erfolgreiche Schriftsteller oder Köche ihr Wissen teilen?

Ja, ich soll Essayschreiben lehren. Dabei weiß ich überhaupt nichts darüber! Schon gar nicht, wie ich das irgendwem beibringen soll. Aber sie zahlen irrsinnig viel Geld.

„Ich fahre lieber auf Dienstreise als in den Urlaub“

Und jetzt?

Keine Ahnung. Ich habe schon überlegt, die Anzahlung zurückzugeben. Ich weiß eh nicht, wie das funktionieren soll. Da kommt diese 30-köpfige Filmcrew, und in meinem Haus gibt es eine Steckdose pro Raum. Vielleicht machen die das wie bei einem Freund, dessen Arbeitszimmer sie komplett im Studio nachgebaut haben. Das würde mich dann ebenfalls davon erlösen, den Gastgeber zu spielen.

Was ist daran so schlimm?

Das fragt Hugh, mein Freund, auch immer. Das Problem ist, dass unser Leben von außen betrachtet so wunderbar aussieht. Ist es natürlich nicht, aber ich hab das Gefühl, ich müsste den Ansprüchen gerecht werden, dann kannst du natürlich nicht streiten oder nörgeln. Leider kann man Hugh nicht kontrollieren – und das macht es manchmal doch etwas kompliziert.

Viele Ihrer Geschichten spielen oder beginnen am Flughafen. Warum?

Es liegt wohl daran, dass ich über mein Leben schreibe. Und außer Reisen mache ich ja nichts. Ich erinnere mich, wenn ich früher Talkshows sah und die Gäste redeten die ganze Zeit übers Flugzeug, dachte ich: Habt ihr sonst kein Thema? Heute ist mir klar, dass das wirklich ihr Zuhause ist!

In Deutschland fahren Sie Zug.

Ich war an diesem Wochenende zehn Stunden in Zügen, und niemand hat Musik auf dem Telefon gespielt oder ohne Kopfhörer Filme gesehen, niemand hat gebrüllt. Himmlisch. Wenn Sie in England Zug fahren, sitzt da immer eine alte Frau, die ihre Fingernägel lackiert. Davon bekomme ich sofort Kopfschmerzen. Aber wenn ich sage: Können Sie das bitte bleiben lassen, die Fenster kann man nicht öffnen, dann schauen die Leute mich an, als wäre ich bekloppt. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie oft ich in englischen Zügen Streit hatte, weil die Leute ihre scheiß Fingernägel machen.

Und außer Ihnen sagt da niemand was zu?

Pfff. Die Leute haben einfach Angst. In Frankreich sah ich mal, wie ein Junge seine Initialen in einen Automaten auf dem Bahnsteig kratzte. Mehrere Leute sagten ihm: „Lass das. Das gehört allen.“ In England würde sich das niemand trauen. Der Junge könnte ja ein Messer haben. Das wird immer schlimmer.

Wo kommt diese Angst her?

Unsere Nachbarin liest die „Daily Mail“. Die Zeitung ist voll mit Geschichten, die einem Angst einjagen sollen. Inzwischen machen die Leute ja nicht mal mehr auf, wenn es bei ihnen klopft. In meinem Dorf gibt es einen E-Mail-Verteiler, über den sich die Nachbarn warnen, wenn irgendwo ein Transporter parkt. Man könnte meinen, das Dorf läge in Syrien. Und dabei ist es diese kleine reiche Enklave, in der nichts passiert. Was niemanden daran hindert, seinen Müll in die Gegend zu schmeißen.

In Ihrem neuen Buch erzählen Sie auch von Ihrer aktuellen Obsession: Müll sammeln. Berlin hat den Ruf, eine sehr dreckige Stadt zu sein. Stimmt das?

Ich bin ernsthaft erschüttert von der Menge an Abfall, die ich im Tiergarten rumliegen sah. Aber immerhin werfen die Leute hier ihren Dreck in die Nähe der Eimer. Auch Frankfurt war an manchen Ecken voller Unrat. Ich habe fünf Müllmänner beobachtet. Das hat mich fast verrückt gemacht. Die haben so viel übersehen. Gestörte Menschen wie ich machen einen viel, viel besseren Job als die, die bezahlt werden. Und wenn ich mein Leben riskieren muss, weil ich an einer nicht einsehbaren Kurve ein Papier aus dem Graben fischen muss, dann tu ich es trotzdem. Ich könnte sonst nicht schlafen. Deshalb gehe ich jetzt meist nachts raus, wenn weniger Verkehr ist. Nur ich und meine Stirnlampe.

Sind Sie generell lieber allein unterwegs? Die Familientrips, von denen Sie schreiben, klingen nicht gerade erholsam …

Ich würde nicht mit meinem Vater reisen wollen. Er ist sehr ungehobelt, ständig muss man sich entschuldigen und hinter ihm aufräumen. Wenn man alleine unterwegs ist, beobachtet man mehr, hört besser zu, was die Leute erzählen. Deshalb fahre ich lieber auf Dienstreise als in den Urlaub.

Weil Sie dabei mehr lernen?

Genau. Du triffst keine Franzosen auf dem Eiffelturm, und die machen auch keine Selfies vor der Mona Lisa. Ich habe einen Freund, mit dem reise ich jedes Jahr irgendwo hin. Als wir in Rumänien waren, haben wir mit niemandem von dort gesprochen. Als ich später noch mal auf Lesereise hinfuhr, habe ich jede Menge Rumänen getroffen.

Und mit denen mehr als Smalltalk gemacht?

Um das zu umgehen, habe ich angefangen, alle Leute nach den schmutzigsten Beschimpfungen auszufragen, die sie kannten. Was man so brüllt, wenn einem jemand die Vorfahrt klaut. Die schönsten habe ich dann in einem Essay zusammengetragen. Die beste kam aber so spät, dass sie es leider nicht mehr ins Buch geschafft hat.

Welche war das?

Die stammt von einer Türkin. Wenn man in ihrer Heimat jemanden wirklich beleidigen will, flucht man: Ich pflanze deiner Mutter eine Tanne in ihr Loch und ficke deine Schwester in deren Schatten. Als Urlauber hätte ich das niemals erfahren.